Blumentopf: Ihr kriegt uns nicht still

Ihr kriegt uns nicht stillcuts: Ihr kriegt uns nicht still, kriegt uns nicht still (4x) Es gibt nichts wasuns aufhlt.Chorus: Ihr rafft es nicht, packt es nicht, doch faktum ist: Deise Crew istviel zu krass fr Dich. Wir basteln hits, den roughsten Shit; ihr schafft esnicht uns zu stoppen, also lasst den Mist. (2x)gib mir nur zwei Minuten Zeit frne komplette LP, mit der Bedingung keineReime und Stze mit E. Baumir Beats nur aus Loops vonner Metal- CDund die Kritiker schreiben: " der typ ist fresher denn je."Lass mich freestylerappen auf nur ein japanisches Wort und pierce mirmeine Lippe mit nem Basketballkorb. Knebel mich mit meinen Socken,steckmein Mikro nicht ein, und meine Leute werden immer noch wissen,wie ich es mein.Schickuns aufne Tour mit Patrick Lindner; barfuss durch Sibirien, nackt imWinter. Lass nur Aliens rein zum doppelten Preis, und trotzdem ist aus-verkauft und wir rocken den Scheiss!Leg mich in ketten und betonier mich ein bis zum Arsch, werfmich in nTresor, machihn zu und verschweissihn danach. und dann werf mich vonmir aus auf hoher see ber bord und meine Stimme findet trotzdem nochihren Weg in Dein Ohr.Gib mir ein Shirt von Kool Savas und einen beschissenen DJ, lass michSchwule dissen auf dem Cristopher Street Day, und die militantesten Tuntenin arschfreien Hosen werden vor der Bhne stehen und schreien: " Ichmag deine Strophen!"Gib mir nur Bibeltexte zum Auswendiglernen, mach mir dafr Beats aus Tr-klingeln und Baustellenlrm. Gib meinem DJ fr die Cutsnen Presslufthammerund alle feiern mich als HipHops letzten Rettungsanker.Stellmich auf den Watzmann und die Crowd nach Brechtesgaden, dann stagediveich wenn sie dastehen mit verschrnkten Armen, mit meinem DJ aufdem Schultern und den Technics am Scho und die Nadel wird nicht hpfenund die Scratches sind dope.Fllmich bis oben ab mit literweise Colamix, bis ich nur noch ber dieBhne schwebim Yoga- Sitz; packmich dann so wie ich bin noch in nenWatteballon, und ich kommimmer noch rough, ruggedn raw.ChorusSteck mich in 60er Jahre Bademoden, in Schwimmreifen und Leoparden-radlerhose, in Gummistiefel mit Plateauabstzen aus Kork und MTV gibtmir dafrnen Fashion Award.Gib mir stattnem Fallschirm nurnen alten Plastiksack, n Mic mit Wacklerund wirfmich ber Bagdad ab mitnem Grammophon und ner Platte, dienur Kratzer hat und die Amis zittern, weil Saddam ne neue Waffe hat.Ich sagmein Text basiert auf nem Hermann Hesse Gedicht, machnernstes Gesicht und rapden Wetterbericht, bau lauter Fremdwrterein, von denens die Hlfte nicht gibt, und jeder plappert mir dieScheisse nach und hlt sie fr deep.Stellmir einen Taubstummen als Engineer ans Mischpult hin, bersteuermein Mikrofon und pitch die Stimmen. Spiel den Song auf minus acht undlass nur die Mitten drin, und alle werden sagen: Genau so muss HipHopklingen.Nehmmeinen schlechtesten Text und tape Dir den Scheiss, werf die Kopieder Kopie ins ewige Eis. Lass sie dort 1000 Jahre liegen, tau sie wieder auf,legsie rein, drck auf "Play" und Deine Anlage raucht.Lass mich Beachvolleyball spielen auf Bergen von koks. Ich verballer Mill-iarden vor, nach und whrend den Shows. Meine goldene Zahnspange wiegtdreieinhalb Pfund, und Ihr steht trotzdem da und schreit: " Er ist einervon uns!"Kippmir Gift in den Drink und erstickmich in CO2, brichmir das Genick undpumpmir meinen Schdel voll Blei, und wenn ich dann noch leb, gibmirals Kopfkissen ne Kobra- doch freu Dich nicht zu frh, denn ich burnDich auch als Toter.Chorus+ Cuts (8x)