Francesco Guccini - Samantha

Samantha scende le scale di un policentro attrezzato comunale,
trentanni e poi l' appartamento sar suo, o meglio,
dei suoi genitori che ogni mese devono strappare il mutuo da uno stipendio da fame,
ma Milano tanto grande da impazzire
e il sole incerto becca di sguincio, in questa domenica d' aprile,
ogni pietra, ogni portone ed ogni altro ammennicolo urbanistico,
ma Samantha saltella, non sa d' avere lunghe gambe da cervo
e il seno, come si dice, in fiore, teso, sopra a un corpo ancora acerbo
e Samantha, Samantha ancora non sa d' avere un destino da modella
e corre allegra lungo i graffiti osceni delle scale quasi donna, quasi bella.

E fuori: Milano muore di malinconia, di sole che tramonta l in periferia,
di auto del ritorno, famiglie, freni e gas di scarico.
Lontano il centro quasi un altro mondo, San Siro un urlo che non cogli a fondo,
ti taglia un senso vago di infinito panico.
Spunta un gasometro dietro a muri neri, oziosi vagolano i tuoi pensieri
e in aria il cielo un qualche cosa viola carico...

Andrea gi nel cortile, jeans regolari e faccia da vinile,
giacca a vento come dio comanda e legata al polso la bandana, un piede contro al muro e l
l' aspetta perch vuol parlarle, niente, forse d' amore, ma non sa che dire,
con le parole quasi lombarde che non sanno uscire
e si accende rabbioso una Marlboro di alibi
e si guardano di sbieco, appena un cenno istintivo di saluto,
ma a Samantha batte il cuore da morire mentre Andrea rimane muto;
e lei ritorner con le MS per suo padre steso davanti a qualche canale
e lui mediter al bar dietro a una birra che la vita pu far male...

E Milano sembra che sia li a abbracciarsi quei due che non sapranno pi parlarsi,
solo sfiorarsi in un momento vago e via.
Samantha presto cambier quartiere per un destino che non sa vedere,
e Andrea diventer padrone d' una pizzeria.
Ed io, burattinaio di parole, perch mi perdo dietro a un primo sole,
perch mi prende questa assurda nostalgia?